夜把喧嚣轻轻叠起时，月亮便从云絮里漫出来了。它不慌不忙地悬在檐角，把清辉揉成细碎的银，洒在窗台上的兰草叶尖，也落在巷口那棵老槐树的枝桠间。

    风过的时候，树影会牵着月光在地上晃，像谁提着一盏温凉的灯，慢慢走过寂静的长街。偶尔有晚归的人经过，影子被月光拉得很长，脚步声落在青石板上，又被这温柔的夜色轻轻接住。

    不必刻意抬头望它，它的光总在不经意间漫进来——书页上会沾一点，茶杯里会浮一点，连指尖划过窗纱时，都像触到了一片柔软的月色。原来月亮从不是遥远的挂饰，它是夜写给人间的信，用最淡的墨，写着最绵长的安。